Chego ao capítulo 6 dos Cânticos de Salomão.
Um livro que trata do amor em várias dimensões: entre homem e mulher, entre Deus e Seu povo, entre o Espírito e a alma. Sempre erótico, mas nunca vulgar.

Aqui a amada é exaltada. Não apenas bela, mas única. Seu poder não está só na forma, mas no fato de ser incomparável. O texto usa imagens que soam estranhas para nós, mas que, no contexto, revelam grandeza, singularidade, majestade.

O jardim aparece como símbolo da fertilidade, da intimidade, do lugar onde o amor é cultivado em segredo. A dança, como espetáculo e fascínio, revela o movimento irresistível do amor que não se explica, só se sente.

Mas o Cântico não se limita ao humano. Em outro nível, o noivo é Deus, e a noiva, Seu povo. É a imagem de um amor que não apenas atrai, mas eleva. Um amor irresistível, que transforma ao ser reconhecido.

Chego a Cânticos 5. Um dos livros de Salomão, escrito em sua juventude. No tempo em que o coração ainda ousava correr, quando o amor era fogo recente, sem vergonha, sem cálculo, sem freio.

O Amado bate à porta.
“Abre-me, irmã minha, querida minha…”
Mas a Amada hesita.
Já se acomodara. Já era noite.
Quando enfim abre, o Amado já partira.

Também eu hesito.
Também eu adio.
Deixo Deus esperando, como se sempre houvesse amanhã.
Mas há chamados que não voltam.

A Amada sai pela noite. Busca.
Encontra guardas. É ferida. Humilhada.
Amar expõe. Buscar envolve risco.
Também a fé é assim: seguir o Amado pode ferir, pode custar.
Mas o desejo cresce na ausência.

Ferida, ela se lembra dele.
Descreve-o da cabeça aos pés.
Recorda sua beleza, sua doçura.
“Ele é totalmente desejável. Tal é o meu Amado, tal é o meu amigo.”

Assim também eu, quando não vejo Deus.
Volto à memória de quem Ele é.
Reconto Suas obras.
E essa lembrança sustenta minha busca.

Cânticos 5 mostra que o amor não é só encontro.
É demora, é ausência, é saudade.
É resposta pronta, ou oportunidade perdida.
É ferida que não apaga o desejo.
É seguir buscando Aquele que é único.

Chego a Cânticos 4 pensando no poder do olhar que engrandece. O amado não descreve apenas o que vê, mas torna cada detalhe maior do que é. Os olhos não são só olhos, tornam-se pombas. Os dentes não são apenas dentes, são ovelhas alvas, ordenadas. Os lábios não são cor, mas poesia. O amor aqui não constata, ele cria. Não por negar a essência, mas por revelar nela um significado maior.

Esse é o tipo de amor que quero. Não o que mede, mas o que amplia. Não o que classifica, mas o que consagra. Que olhe para o ordinário e o traduza em extraordinário. Que veja no que sou algo além do que aparento. Que me diga jardim fechado, fonte selada, não para me restringir, mas para afirmar que em mim há mistério, reserva, promessa de abundância.

E na minha relação com Deus, quero receber esse mesmo olhar. Quero que Ele me veja como mais do que o simples que enxergo em mim. Que Seu amor transforme marcas em símbolos, gestos em profecia, corpo em templo. Quero também aprender a olhar para Ele assim, não apenas como é revelado, mas como sempre mais do que posso compreender. Porque os olhos de quem ama criam, e é nesse criar que nos tornamos imagem e semelhança de Deus.