Jeremias 49 é mais do que um oráculo contra nações vizinhas. É um convite direto à reflexão sobre como nos posicionamos diante do sofrimento do outro. O capítulo não começa falando de poder, mas de postura. E ensina isso por meio de uma progressão cuidadosamente construída.

O texto começa pelos mais próximos. Amom e Edom não são apenas vizinhos, são parentes. Amom descende de Ló, sobrinho de Abraão. Edom vem de Esaú, irmão de Jacó. Laço de sangue cria responsabilidade. Quando Judá cai, Amom ocupa terras que não lhe pertenciam. Edom vai além. Sabe exatamente quem o outro é e, mesmo assim, escolhe traí-lo. Bloqueia fugas, entrega sobreviventes. Aqui a lição é simples e dura: proximidade não suaviza a culpa, agrava.

Em seguida, o juízo se afasta do sangue e entra na convivência. Damasco não é família, mas é rival antigo e aliada ocasional. Conhece Israel, conhece sua história. Quedar e Hazor, povos do deserto, vivem do comércio, da mobilidade, da distância estratégica. Observam, calculam, seguem adiante. A relação é funcional, não afetiva. Ainda assim, não há neutralidade. Quem convive e se omite também escolhe.

Por fim, Elão. Distante, sem aliança, sem história compartilhada. Mesmo assim é incluído no juízo e na promessa. Um detalhe decisivo. A distância não coloca ninguém fora do alcance da história.

O juízo de Deus não é castigo arbitrário, é pedagogia histórica. Ele não destrói por prazer, permite o sofrimento para correção e aprendizado. Parentesco agrava a responsabilidade. Convivência compromete. Distância não isenta. O critério não é o mapa. É a postura quando o outro cai.

Jeremias 48 é o terceiro oráculo contra as nações estrangeiras e o mais longo deles. Isso não é detalhe editorial. Moabe não é um povo qualquer. É descendente de Ló, sobrinho de Abraão. Parente próximo de Israel. A relação entre os dois sempre foi ambígua: vizinhança, rivalidade, comparação constante. Quando Moabe cai, não é um estranho que é julgado. É alguém da família.

A extensão do capítulo reflete essa intimidade histórica. Moabe acompanhou Israel de perto. Viu Jerusalém ruir, o povo ser levado ao exílio, e interpretou sua própria estabilidade como sinal de superioridade. O orgulho de Moabe nasce daí. Não de força momentânea, mas de conforto prolongado. O vinho que nunca foi trasfegado conservou o sabor, mas também endureceu. Nunca houve crise suficiente para gerar revisão.

Jeremias não anuncia apenas uma derrota militar. Ele desmonta uma teologia equivocada: a ideia de que estabilidade é prova de acerto. Por isso o texto é longo, insistente, quase doloroso. E o profeta não comemora. Ele chora. Juízo, aqui, não é prazer. É correção.

E, ainda assim, o capítulo termina com uma promessa de restauração. Proximidade não imuniza contra o juízo. Mas também não elimina a misericórdia. Parentes caem mais alto. E, curiosamente, não são esquecidos com facilidade.

Amor Ágape. O amor de Cristo.

Quem ama em Ágape desloca o seu centro de felicidade para o outro.

Mas há uma nuance essencial. Não é anulação de si. É transbordamento. O sujeito não perde o próprio centro; apenas deixa de tratá-lo como destino final. A felicidade deixa de ser algo a ser protegido e passa a ser algo a ser oferecido.

Por isso Ágape não é dependência emocional nem altruísmo ingênuo. É maturidade humana e espiritual. Quem ama assim não vive do outro. Vive para o outro.