Nos dias de hoje, todos precisamos de uma armadura emocional forte. Sem ela, fica difícil manter a sanidade. Deixa eu te explicar o porquê.

Comecei um blog em 2008. Meu objetivo era falar sobre temas avançados. Escrevia 9, 10 ou mais posts por semana. Sempre gostei de escrever. Para mim, escrever é uma forma de pensar.

Com o tempo, ganhei reconhecimento pelo volume e pela profundidade do que produzia. Isso me levou a eventos, primeiro nas comunidades, depois em palcos maiores. Eu falava basicamente sobre os mesmos temas que escrevia.

Vieram muitas palestras. Conheci gente excelente dentro e fora da tecnologia. Fiz bons amigos. Alguns seguem comigo. Outros ficaram pelo caminho.

Aos poucos, ampliei meus temas. Passei a escrever e falar sobre o que estudo e gosto: filosofia, teologia, política. Compartilhei mais opinião. Minhas. Nem sempre aceitas.

No LinkedIn, continuo fazendo o que comecei lá atrás. Escrevo. Aprendo. Conheço gente. Ontem, publiquei um texto que gerou repercussão.

Algumas pessoas, que não me conhecem, disseram nos comentários que meu texto foi escrito pelo ChatGPT. Que momento.

Sim, eu uso o ChatGPT para revisar ortografia, ajustar gramática, melhorar fluidez, sugerir coesão, apontar falhas. Uso porque me ajuda. Mas as ideias continuam sendo minhas, o texto base, inicial, também é meu.

Esses poucos comentários, pequenos, e de gente aparentemente pequena, traziam um tom duro. Sarcástico. Você provavelmente já viu esse tipo de reação por aí.

Há anos escrevo e me exponho publicamente. E aprendi que preciso dessa armadura emocional. É ilógico dar mais atenção a quem só quer provocar quando tanta gente boa conversa comigo aqui. Mas não é simples. Mesmo assim, vale a pena.

No fim, sempre funciona assim. Quem aparece vira alvo. Mas só é atingido quem escolhe ser. Às vezes eu sou, mas cada vez menos.

Jeremias 25 é a porta que se fecha e a porta que se abre. Vinte e três anos de alerta. Vinte e três anos de silêncio. E no quarto ano de Jeoaquim, quando Nabucodonosor derrota o Egito e muda o mapa do mundo, Jeremias encerra um ciclo. A sessão de avisos acaba. O diagnóstico está completo. Tudo foi dito. Nada foi ouvido.

A sentença marca o ponto de virada. Setenta anos de Babilônia. Não é número solto. É profecia. E se cumpre. É o tempo dos anos sabáticos ignorados. A terra deveria descansar. Não descansou. Agora descansa no exílio. O domínio babilônico vira pausa e ajuste. E há o golpe de orgulho. Nabucodonosor é chamado de “meu servo”. O inimigo vira ferramenta. Duro, mas claro. Quando ninguém escuta, a história corrige.

E o capítulo abre a nova sessão do livro. O cálice da ira sai de Jerusalém e roda o mundo. Cada nação bebe o que fermentou. Nenhum império passa ileso. É juízo que alcança longe, mas não para sempre. Os setenta anos terminam. A Babilônia cai. O povo volta. A ferida cicatriza. E o livro avança para o que este capítulo prepara em silêncio: a restauração que só chega depois do choque que finalmente desperta quem não quis ouvir.

A Cloudflare caiu ontem por um motivo banal e devastador. Uma permissão errada num banco. Um arquivo que cresceu além do esperado. Um módulo que não aguentou ler o que recebeu. Um gargalo. Uma trava. E pronto. O mundo tropeçou. Não teve ataque. Não teve vilão. Teve complexidade fazendo o que complexidade sempre faz. Uma hora ela cobra.

E é isso que muita gente não entende. Sistemas desse tamanho não caem por um erro. Caem pela soma de pequenos detalhes que ninguém vê. O acidente é sempre uma coreografia improvável que só dança inteira quando tudo está grande demais para ser domado. A pergunta nunca é se vai cair. É quando. É inevitável. Escala tem essa mania desagradável de transformar exceções em destino.

E aí vem a parte bonita. Muita empresa enorme ficou fora do ar. E ficou porque escolheu. Redundância total custa caro. Caro o bastante para ninguém bancar todos os dias. Então aceitam o risco. Apostam que a queda será rara. E mesmo quando acontece, como ontem, a conta fecha. Simples assim. Pagar por perfeição sai mais caro do que sobreviver a algumas horas de caos.

No fim, o incidente não expôs fragilidade. Expôs racionalidade. A internet funciona porque todo mundo aceita um pouco de desastre no contrato. É o preço de jogar alto. Quem quer zero risco paga caro. Quem entende o jogo escolhe onde sangrar. E ontem, sangrando ou não, o mundo continuou exatamente como estava: dependente, vulnerável e, financeiramente, confortável com isso.