Blog

Me deixa compartilhar com você o que eu considero um dos textos mais belos já escritos.

João 1:1-5

1 No princípio era o Verbo, e o Verbo estava com Deus, e o Verbo era Deus.

2 Ele estava, no princípio, com Deus.

3 Todas as coisas foram feitas por meio dele e, sem ele, nada do que foi feito se fez.

4 Nele estava a vida, e a vida era a luz dos homens.

5 E a luz resplandece nas trevas, e as trevas não a compreenderam.

Esses são os primeiros versos do Evangelho segundo João.

Diferentemente dos outros três Evangelhos, Mateus, Marcos e Lucas, João não começa em Belém, nem pelo nascimento de Cristo, nem pelos seus milagres. Ele começa antes da criação. Antes da história. Antes do tempo. Antes de mostrar o que Cristo fez, João revela quem Cristo é.

Há uma lição poderosa nisso: a identidade precede as atitudes. João apresenta Cristo primeiro por quem ele é. Só depois mostra o que ele faz. O que fazemos importa. Mas quem somos importa primeiro.

João é um Evangelho para ser lido sem pressa. Cada frase parece carregar mais significado do que consegue dizer de uma só vez. Quanto mais devagar você lê, maior o texto parece se tornar.

Eu estava triste.

Olhei para a Sabedoria e perguntei:

“Por que eu perco as coisas que amo?”

Ela respondeu:

“Porque amor e posse não são a mesma coisa. Algumas das coisas mais bonitas da vida não existem para serem mantidas. Existem para serem vividas.”

Aquilo explicava alguma coisa. Mas não o suficiente.

“Então por que elas me foram dadas?”

Ela respondeu com a mesma serenidade:

“Para tocar a sua vida. Para ensinar o seu coração. Para deixar em você algo que não existiria se elas nunca tivessem passado pelo seu caminho.”

Ainda havia um peso dentro de mim.

“Então por que perdê-las parece como perder uma parte de mim?”

A Sabedoria respondeu:

“Porque você não sente falta apenas do que perdeu. Sente falta também da vida que imaginava viver ao lado daquilo.”

Dessa vez, fiquei em silêncio.

Depois de alguns instantes, fiz outra pergunta.

“Então, quando o que eu amo vai embora… o que fica?”

Ela respondeu:

“Fica aquilo que essa experiência transformou em você. A profundidade que ela trouxe. A sensibilidade que despertou. A sabedoria que deixou. E a capacidade de amar outra vez.”

Assenti com a cabeça.

“Então nem tudo o que é bonito foi feito para permanecer?”

Ela sorriu.

“Não. Algumas coisas chegam para deixar uma marca, não para ficar para sempre.”

Olhei para o chão por alguns segundos. Restava apenas uma pergunta.

“E como eu sigo em frente?”

A Sabedoria respondeu:

“Honre o que foi. Deixe partir o que se foi. Leve consigo o que a vida lhe deu. Não tente carregar o que a vida levou. E mantenha o coração aberto, apesar de tudo.”

Como posso culpar o vento pela bagunça que fez, se fui eu quem abriu a janela?

Durante muito tempo acreditei que compreensão curava confusão. Que paciência transformava tempestades em abrigo. Que, um dia, o vento aprenderia a ser brisa.

Poderia acontecer.

Mas havia outra possibilidade. Fechar a janela.

Definitivamente, não posso culpar o vento. A bagunça não começou quando ele entrou. Começou quando escolhi manter a janela aberta muito depois de compreender a natureza dele.

Há uma linha tênue entre esperança e teimosia. O problema é que quase sempre só percebemos quando já a atravessamos.

O vento é incrível e confuso. Eu sou confuso. Dizem que sou incrível. Problema mais que aparente.

Pessoas confusas machucam pessoas incríveis.