Jeremias 30 ganha força quando lembramos o cenário. Jerusalém estava perto da queda, entre 597 e 587 a.C. A Babilônia já havia levado parte do povo. A economia afundava. O Egito recuava. A cidade perdia voz. Nesse clima, Deus manda Jeremias escrever. A esperança precisava sobreviver ao exílio.

A angústia de Jacó, expressão única na Bíblia, descreve crises que quebram e recriam. O povo perdeu o templo, a monarquia e a terra. Foi o maior trauma desde o Egito. E, paradoxalmente, foi no exílio que o judaísmo se consolidou. A dor redefiniu identidade e modo de crer.

O capítulo desmonta a confiança no Egito. Depois de Carquemis, o Egito nunca mais foi potência. As alianças eram ilusões que escondiam fragilidade. Caravanas de exilados caminhavam para o norte enquanto essas promessas vazias caíam no chão. Só então Deus anuncia cura. Feridas profundas demais para mãos humanas.

A promessa de um líder davídico também olha além do retorno. Zorobabel é prenúncio, mas a visão alcança mais longe. Não trata apenas de governo. Trata de uma nova aproximação com Deus. É esperança política e espiritual ao mesmo tempo.

No fim, Jeremias 30 mostra que certas ruínas preparam permanências. Deus registra esperança antes da queda para que, quando o chão abrir, o povo saiba que ruína não é destino. É início de reconstrução.

Empresas queridinhas estão tomando decisões nada queridas. Cortam benefícios, puxam de volta regras rígidas e desmontam flexibilidades vendidas como definitivas. Escritórios voltam a lotar. Home office vira exceção. Para muitos, parece traição. Não é. É o escasso reassumindo o comando.

Economia é a gestão do que falta. Onde falta, alguém escolhe. E quem escolhe manda. Quando o capital aperta, o discurso de liberdade encolhe. Narrativas cedem. O raro se concentra. Alguns controlam. A maioria depende.

O emprego sempre foi isso: dinheiro por tempo. Uma troca que define quem tem acesso ao recurso limitado. Quando o custo aumenta ou a pressão sobe, a empresa puxa de volta o que antes parecia conquista permanente. Não é moral. Não é ideologia. É aritmética.

A política tenta mediar esse poder. O político negocia capital social para influenciar quem realmente controla recursos. E a moral funciona como reação dos que dependem, tentando conter quem domina. É freio coletivo. Às vezes funciona. Quase nunca no ritmo desejado.

No trabalho, a dinâmica é a mesma.

Home office não está acabando porque gestores são malvados. Também não está acabando porque a produtividade caiu. Em muitos casos, ela aumentou. O problema não é a realidade. É a percepção. É a sensação de desperdício diante de um escritório caro e vazio, construído para sinalizar sucesso, mas exibindo o oposto. Um ativo ocioso incomoda mais do que qualquer métrica. No fim, percepção pesa tanto quanto fato.

Essa percepção se intensifica quando a abundância some. Flexibilidades só viram regra quando sobra. Quando falta, viram concessão. E concessões tendem a ser recolhidas no primeiro aperto.

Ser empregado não é problema. Ser facilmente substituível é. Empregabilidade continua sendo o único poder real do dominado. Raridade útil negocia. Raridade comum implora.

E a minoria realmente rara e valiosa tampouco dita comportamento de quem controla recursos. Nunca ditou. Só parecia mais forte quando o escasso era menos escasso.

O que vemos hoje não é retrocesso moral. É poder voltando ao eixo natural. E, à medida que as opções diminuem, o home office se torna exceção rara, quase um privilégio. Com a abundância indo embora, o apelo moral perde força. A política perde interesse. E o politicamente correto, curioso como sempre, inverte seu sinal. Curiosamente, emergem as vozes políticas e moralizantes que já defendem que o certo sempre foi o presencial.

Quem entende isso não se magoa. Se ajusta. Se posiciona. E trabalha para ser raro o bastante para escolher onde, como e por que trabalha. Pelo menos, enquanto ainda for possível.

Jeremias 29 é raro. Uma carta profética. Documento diplomático que vira orientação divina. Surge por volta de 597 a.C., logo após a primeira deportação. Nabucodonosor já tinha levado a elite. Artesãos. Nobres. Jovens promissores. Jerusalém ainda em pé, mas frágil. Zedequias no trono, mais símbolo do que rei. A carta circula entre Jerusalém e Babilônia. Um fio político tenso segurando um povo ferido que ainda acreditava em retorno rápido.

É aqui que o texto muda de chave. Jeremias rompe a fantasia. Setenta anos. Número simbólico e concreto. Simbólico porque marca ciclo completo de disciplina. Concreto porque corresponde ao período entre a primeira deportação e o decreto de Ciro, em 538 a.C., quando a Babilônia cai. É a história confirmando a profecia. Tempo suficiente para fechar uma geração e abrir outra, livre dos vícios antigos.

Babilônia era opressão, mas também potência. Uma cidade que parecia invencível. Muros gigantescos. Engenharia avançada. Astronomia. Ordem urbana. E justamente ali o profeta diz o impensável. Vivam. Trabalhem. Plantem. Casem. Busquem o bem da cidade inimiga. É provocação histórica. E é maturidade espiritual. O exílio não seria pausa. Seria reconstrução interna. O lugar da perda vira o lugar do recomeço.

E é nessa tensão que a promessa ganha força. Planos de paz. Futuro. Esperança. Não anestesia. Direção. O capítulo inteiro aponta para uma lição firme. Pare de esperar o mundo voltar ao normal. Cresça onde você está.