Com a fotografia, muitos acharam que a pintura perderia o sentido. As máquinas eram mais fiéis.

O impressionismo foi a resposta. Criamos o que a máquina não alcançava, abrindo mão da fidelidade.

A IA repete o movimento. Não substitui. Nos empurra. Obriga a criar o que só humanos enxergam. Diante do novo, inovamos. A dor abre espaço. E avançamos.

Jeremias 21 é o aviso final. Judá cai. A Babilônia aperta. Zedequias busca Deus como quem busca saída, não verdade. Quer milagre. Recebe sentença.

A resposta fere: Deus luta contra a própria cidade. Não por ira, mas por coerência. O que eles nutriram retorna em fogo. O barro endureceu demais para ser refeito.

O capítulo simplifica tudo em dois caminhos: vida ou morte. Vida é render-se. Morte é resistir. É a inversão que o orgulho recusa. A casa de Davi, que deveria guardar, pesa. Nenhuma promessa sustenta poder quando a justiça desaba.

E aí o texto perfura. A cidade sitiada não é só Jerusalém. Às vezes sou eu. Eu que insisto no que já terminou. Eu que confundo teimosia com fé. Eu que chamo muralha de força quando é medo.

Algumas quedas salvam. As outras só adiam o inevitável.

Vi um vídeo do professor Leandro Karnal e fiquei pensando em como muita gente lê a Bíblia no automático, esperando respostas prontas. Karnal lembra algo simples que quase ninguém pratica: interpretar exige método. Exige consciência.

Ele propõe seis perguntas que viram a chave.

A primeira é quem fala e para quem. Nenhum texto nasce solto. Paulo ajusta o tom conforme o público. Profetas mudam a ênfase conforme a crise. Entender o destinatário é entender metade da mensagem.

Depois vem o gênero. História não é poesia. Poesia não é profecia. Apocalipse não é manual. Cada forma tem seu código. Ignorar isso é pedir para errar.

Também tem o contexto histórico. Exílio, perseguição, queda do Templo. Nada disso é neutro. Molda cada metáfora e cada desabafo.

Ele fala ainda das palavras-chave, aquelas repetições que revelam a teologia do autor. “Cáritas”, por exemplo, entrega muito de Paulo.

Outro ponto é o movimento interno. Todo texto caminha. Começa em um lugar e termina em outro. Perder isso é perder o sentido.

E, por fim, a coerência. Um versículo isolado é sempre perigoso. A Bíblia só faz sentido quando lida inteira.

Esse método clareia tudo. O desespero de Jeremias. A intensidade dos Salmos. A “loucura” cristã das cartas. Ler bem não é decorar versículos. É enxergar o texto como texto e só depois decidir o que ele diz para nós.