Acabei de ler A Metamorfose, de Franz Kafka. Clássico. Incômodo. Curtinho.

É um livro menos sobre uma transformação absurda e mais sobre metamorfoses que reconhecemos, ainda que evitemos nomear. Kafka usa o insólito para falar do cotidiano. A mudança extrema apenas torna visível algo que já acontece de forma lenta e silenciosa na vida real.

Pessoas envelhecem. Adoecem. Perdem autonomia. Deixam de se comunicar como antes. Mudam hábitos. Às vezes se tornam difíceis de conviver. Em certos casos, até repulsivas aos olhos de quem convive. Nada disso acontece de um dia para o outro. Mas, quando percebemos, a relação já mudou.

O ponto central da obra é que essas metamorfoses não afetam apenas quem muda. Elas reorganizam o entorno. Afetam a paciência, a empatia, os acordos tácitos. Testam os limites entre cuidado e tolerância. E expõem o quanto nossa noção de identidade está amarrada à funcionalidade.

Kafka não acusa. Ele observa. Mostra como, diante da perda de utilidade, a pessoa corre o risco de perder também o lugar simbólico que ocupava. A identidade passa a ser questionada não pelo que se é, mas pelo que já não se consegue fazer.

Talvez seja por isso que a leitura incomode tanto. Porque reconhecemos ali experiências comuns demais. A obra não fala de monstros, mas de pessoas reais, em versões que preferimos não antecipar. E nos obriga a encarar uma pergunta incômoda: quando a metamorfose chega, o que sustenta o vínculo? O afeto, ou a utilidade?

Kafka não responde. Ele apenas deixa a pergunta em aberto. E isso, talvez, seja o aspecto mais perturbador de todos.

No princípio a terra era disforme e as trevas cobriam a face do abismo. E então Deus fez a luz e viu que era bom.

Simbolicamente, luz e trevas podem ser interpretadas como conhecimento, ou a falta dele. Assim, quando se diz que as trevas cobriam a face do abismo, podemos entender que a falta de conhecimento encobria o perigo.

Com a luz, entretanto, o abismo se torna visível. Ele continua lá. Torna-se talvez mais assustador. Mas o perigo deixa de ser oculto. Cair deixa de ser acidente e se transforma em escolha.

Na vida, acontece sempre o mesmo. Quantas vezes não caminhamos pelo mundo confiantes e confortáveis na ignorância? Em trevas. No escuro.

Aproximar-se de Deus implica adaptar-se ao jeito dele. E com Ele, há luz. A confiança ignorante precisa deixar de ter espaço e ser substituída pela consciência. E essa consciência pode ser tão incômoda que, quem sabe, até nos faça sentir saudade de como nos sentíamos quando não enxergávamos.

Mas Deus, em seu infinito amor, não quer que sejamos vítimas do que parece acaso. Para quem ficou muito tempo no escuro da noite, os raios do sol incomodam a visão. Mas é apenas questão de hábito.

Orgulho é ler a própria história começando do meio. É esquecer que tudo o que existe é sustentado. Nada é fonte de si mesmo.

O orgulho raramente nasce do fracasso. Ele floresce no sucesso contínuo, quando tudo funciona bem por tempo suficiente para que a dependência se torne invisível. O que era dom passa a ser tratado como direito.

O problema não está na grandeza em si, mas na desproporção entre o que alguém é e o que acredita ser por si mesmo.