Jeremias 26 volta ao início do reinado de Jeoaquim. O livro não segue datas; organiza temas. As cenas são reunidas para revelar padrões. E aqui o padrão é claro: a verdade profética batendo de frente com estruturas que tentam contê-la. No pátio do Templo, onde fé e política se cruzam, Jeremias anuncia que, sem mudança, o Templo terá o destino de Siló.

Siló não era lembrança leve. Foi o antigo centro de culto, onde a Arca permaneceu por anos. Caiu quando Israel tratou o sagrado como amuleto. A derrota para os filisteus expôs a ilusão de segurança. O intocável ruiu. Evocar Siló era reacender a cicatriz mais funda da fé e lembrar que símbolo não sustenta vida quando a vida se desvia.

A reação é imediata. Sacerdotes e profetas querem sua morte. A instituição se defende porque a palavra ameaça o que mantém seu poder de pé. Jeremias não recua. Diz que matá-lo seria derramar sangue inocente. As autoridades chegam. Os anciãos lembram que já ouviram verdades duras antes. Isso freia o impulso.

Mas a narrativa não oferece alívio. Urias, que disse o mesmo, foge e morre. O contraste mostra que fidelidade não garante proteção, só coerência. O risco de falar é grande. O de calar é maior.

Tudo acontece num país pressionado por impérios e por líderes que temem perder controle. O capítulo revela como sistemas sagrados tremem quando a verdade expõe fissuras antigas. E a pergunta volta como eco. Quando a verdade pisa no meu pátio, eu escuto ou tento calar?

Siló lembra: estruturas caem. O chamado não.

Caro ou barato? Quando não entendemos algo, recorremos ao que já conhecemos.

Um carro que custa o preço de um apartamento parece absurdo não por ele, mas pela ideia de “apartamento aceitável” que você carrega.

Uma bolsa de marca só parece cara quando tudo que você vê é um “saco de couro”. Quem enxerga só o objeto nunca entende o preço.

Um vinho parece caro quando você está acostumado àquele que, para você, é “bem bom” e custa um quarto do preço. Seu hábito importa. Ignorá-lo é se diminuir sem perceber.

E quando faltam referências, você vira sua própria medida. “Esse relógio custa mais do que ganho em um ano. Não faria sentido comprar.”

Quase nunca a coisa é cara. O problema, na maioria das vezes, é que você pode estar se vendendo barato demais.

Nos dias de hoje, todos precisamos de uma armadura emocional forte. Sem ela, fica difícil manter a sanidade. Deixa eu te explicar o porquê.

Comecei um blog em 2008. Meu objetivo era falar sobre temas avançados. Escrevia 9, 10 ou mais posts por semana. Sempre gostei de escrever. Para mim, escrever é uma forma de pensar.

Com o tempo, ganhei reconhecimento pelo volume e pela profundidade do que produzia. Isso me levou a eventos, primeiro nas comunidades, depois em palcos maiores. Eu falava basicamente sobre os mesmos temas que escrevia.

Vieram muitas palestras. Conheci gente excelente dentro e fora da tecnologia. Fiz bons amigos. Alguns seguem comigo. Outros ficaram pelo caminho.

Aos poucos, ampliei meus temas. Passei a escrever e falar sobre o que estudo e gosto: filosofia, teologia, política. Compartilhei mais opinião. Minhas. Nem sempre aceitas.

No LinkedIn, continuo fazendo o que comecei lá atrás. Escrevo. Aprendo. Conheço gente. Ontem, publiquei um texto que gerou repercussão.

Algumas pessoas, que não me conhecem, disseram nos comentários que meu texto foi escrito pelo ChatGPT. Que momento.

Sim, eu uso o ChatGPT para revisar ortografia, ajustar gramática, melhorar fluidez, sugerir coesão, apontar falhas. Uso porque me ajuda. Mas as ideias continuam sendo minhas, o texto base, inicial, também é meu.

Esses poucos comentários, pequenos, e de gente aparentemente pequena, traziam um tom duro. Sarcástico. Você provavelmente já viu esse tipo de reação por aí.

Há anos escrevo e me exponho publicamente. E aprendi que preciso dessa armadura emocional. É ilógico dar mais atenção a quem só quer provocar quando tanta gente boa conversa comigo aqui. Mas não é simples. Mesmo assim, vale a pena.

No fim, sempre funciona assim. Quem aparece vira alvo. Mas só é atingido quem escolhe ser. Às vezes eu sou, mas cada vez menos.