Chego a Cânticos 5. Um dos livros de Salomão, escrito em sua juventude. No tempo em que o coração ainda ousava correr, quando o amor era fogo recente, sem vergonha, sem cálculo, sem freio.

O Amado bate à porta.
“Abre-me, irmã minha, querida minha…”
Mas a Amada hesita.
Já se acomodara. Já era noite.
Quando enfim abre, o Amado já partira.

Também eu hesito.
Também eu adio.
Deixo Deus esperando, como se sempre houvesse amanhã.
Mas há chamados que não voltam.

A Amada sai pela noite. Busca.
Encontra guardas. É ferida. Humilhada.
Amar expõe. Buscar envolve risco.
Também a fé é assim: seguir o Amado pode ferir, pode custar.
Mas o desejo cresce na ausência.

Ferida, ela se lembra dele.
Descreve-o da cabeça aos pés.
Recorda sua beleza, sua doçura.
“Ele é totalmente desejável. Tal é o meu Amado, tal é o meu amigo.”

Assim também eu, quando não vejo Deus.
Volto à memória de quem Ele é.
Reconto Suas obras.
E essa lembrança sustenta minha busca.

Cânticos 5 mostra que o amor não é só encontro.
É demora, é ausência, é saudade.
É resposta pronta, ou oportunidade perdida.
É ferida que não apaga o desejo.
É seguir buscando Aquele que é único.

Chego a Cânticos 4 pensando no poder do olhar que engrandece. O amado não descreve apenas o que vê, mas torna cada detalhe maior do que é. Os olhos não são só olhos, tornam-se pombas. Os dentes não são apenas dentes, são ovelhas alvas, ordenadas. Os lábios não são cor, mas poesia. O amor aqui não constata, ele cria. Não por negar a essência, mas por revelar nela um significado maior.

Esse é o tipo de amor que quero. Não o que mede, mas o que amplia. Não o que classifica, mas o que consagra. Que olhe para o ordinário e o traduza em extraordinário. Que veja no que sou algo além do que aparento. Que me diga jardim fechado, fonte selada, não para me restringir, mas para afirmar que em mim há mistério, reserva, promessa de abundância.

E na minha relação com Deus, quero receber esse mesmo olhar. Quero que Ele me veja como mais do que o simples que enxergo em mim. Que Seu amor transforme marcas em símbolos, gestos em profecia, corpo em templo. Quero também aprender a olhar para Ele assim, não apenas como é revelado, mas como sempre mais do que posso compreender. Porque os olhos de quem ama criam, e é nesse criar que nos tornamos imagem e semelhança de Deus.

Cânticos 3. A amada que, no meio da noite, percebe a ausência de seu amado. Busca. Encontro. Realeza. Literalidade.

Mas a Palavra nunca se esgota na superfície. A noite não é apenas ausência, é metáfora da alma inquieta. O coração que não se contenta em ficar parado, que se levanta e caminha até achar Aquele que é digno de ser encontrado.

As ruas e praças falam da vida em comum: é preciso atravessar o coletivo, com seus ruídos e obstáculos, para então encontrar o Amado no meio do mundo. O encontro é intenso, é apego, é não deixar escapar. É levar o amor para o espaço mais íntimo: “à casa de minha mãe, ao quarto daquela que me gerou”.

E então surge o cortejo real. O leito de Salomão, guardado por homens valentes, é imagem de majestade e de segurança. É o Amado que não é apenas intimidade, mas também Rei. Amor e soberania se encontram: ternura que envolve, mas também poder que protege.

No plano espiritual, tudo se eleva. A busca é da alma por Deus na escuridão. O encontro é da fé que não solta o Amado quando finalmente o reconhece. A realeza é a revelação de que este Amor não é comum: é o Reino de Deus que se aproxima, é a promessa messiânica que brilha, mesmo na noite.